estações

2011-09-15T14:04:00.001-07:00

conversa de namorados

-que a nossa felicidade é por adição eu sei, o que eu quero saber mais é do lento movimento dos planetas, da verdadeira materialidade da água, da madeira, de onde vem realmente essa coisa que ouvimos o mahler tocar, do cheiro da tangerina como diz o gullar.
-tá , chega amor! vamos mudar de prosa. e não pra edgar allan poe, por favor.

2011-09-15T14:02:00.001-07:00

filme fome

as patas de um tigre sobre
teu almoço

nenhum grunhido de
tua boca

efeitos colaterais de
tua catarse

2011-09-15T14:00:00.001-07:00

dilema

porra, onde eu acho uma caneca do hitchcock?
pensa ademar lendo o jornal.

não vai fazer meu café ficar mais gostoso.
muito menos estancar minhas feridas.

bah, é melhor eu ir ao mercadinho comprar um
cappuccino.

se bem que isso é coisa de burguês.

e a caneca não é?

2011-09-15T13:59:00.001-07:00

fuga

numa bicicleta amarela ela
corre corre/ pedala/
cabelos voam/
atingem o céu

ela foge do mundo

2011-09-15T13:58:00.001-07:00

a perda da paisagem ( bh/mg)

menininho dentro do ônibus/
a pampulha passa/
e ele chora/

2011-09-15T13:56:00.001-07:00

risco de infância

ladeiras ladeiras
bicicletas
combinação perfeita

2011-09-15T13:55:00.003-07:00

a rã não se contém
a um pulo-bote
na água que paira

2011-09-15T13:55:00.001-07:00

presságio de tempestade

lá fora o
vento
usa as folhas
pra falar

2011-09-15T13:51:00.001-07:00

um átimo:
a pétala de um ipê ao vento
até o chão

2011-09-15T13:50:00.001-07:00

insistência

fez
desfez fez
fez desfez
desfez
fez fez desfez
desfez ...
a cama depois que ela se foi

2011-09-15T13:48:00.001-07:00

alísios quase visíveis
na manhã cinzaclaro -
ela treme o queixo

miniconto

2011-08-04T15:22:00.001-07:00

jogou a toalha molhada mas errou. acertou a cunhada absorta na
novela das 8. atravessou a rua. não voltou. na varanda, elas em
silêncio, lembram dos passos brincalhões, principalmente em dias
nublados.

isaias de faria

2011-07-13T13:04:00.001-07:00

haicai de cássio amaral

2011-06-20T08:14:00.000-07:00

asas distraídas
conhecem portas
e saídas

haicai fotografado

2011-06-02T17:35:00.000-07:00

poema: isaias de faria

parece que ando investigando este lugar?

2011-05-29T20:26:00.000-07:00

foto:isaias

poema que Ronaldo Pereira fez em cima de uma foto minha

2011-05-26T15:29:00.001-07:00

Fogo.

Fogo, consome o céu
Alastra num rastro estupefato,
O delírio fátuo, que num rastro
Me arde em fel.
Um alabastro, perfeito astro,
Me eleva a alma.
Leva, lava em fúria minha injúria
Que corrompe em penúria
pranto aberto num pulso perpétuo
o sangue que escorre do mais franco
e fúlgido fogo no céu...
Leva, lava corrompe minha alma
o horizonte vermelho em chamas no céu;
O olhar sedento, o pranto desatento
a lamúria no horizonte um Véu;
Escreve na poeira levantada na memória
Que o peito, cárcere em glória, eu descrevo
e escrevo, Minha história eu mesmo faço...

poema:Ronaldo Pereira
fot:isaias

certeza

2011-05-25T09:32:00.000-07:00

A ruga
Única verdade
A ruga

foto e poema:isaias

Alessandro Aued está ilustrando alguns poemas meus

2011-05-22T19:26:00.000-07:00

presságio de tempestade:

lá fora o
vento
usa as folhas
pra falar

ilustração: Alessandro Aued - http://www.flickr.com/photos/alessandroaued/ - ou é só clicar no link aí ao lado
poema: isaias

Poema meu ilustrado por Alessandro Aued

2011-05-22T19:20:00.000-07:00

fotografo você ignorando o
tempo
o nexo dele e a vida inteira

descontraidíssima, deixa-se

as mobílias observam o
olhar longitroante teu

ilustração: Alessandro Aued - http://www.flickr.com/photos/alessandroaued/
poema:isaias

quadrinhos de Daniel Arruda - quem conhece A METAMORFOSE do KAFKA vai gostar

2011-05-19T06:06:00.000-07:00

o blog do artista aqui : http://eduardoarruda.blogspot.com/

poema sem título

2011-05-16T10:32:00.000-07:00

se os espectros de
marcel proust
estivessem
nessa
biblioteca noturna
seriam muitos

e falantes
imagino

nunca li Proust

o pior é isso

poema e fotoexperiência: isaias

haicai de uma desilusão

2011-05-13T15:03:00.000-07:00

manipular o aço
em pó e fazer
dele minha poesia

foto e haicai:isaias

tempesta?

2011-05-10T18:47:00.000-07:00

foto: isaias

2011-05-08T17:45:00.001-07:00

está prenha de caos
prumo extinto
terra coberta de asfalto

haicai e foto:isaias
obs: essa foto é da cantora mônica salmaso numa apresentação na ufmg

8 perguntas construtivasdesconstrutivas para cássio amaral

2011-05-05T15:49:00.000-07:00

filtro do fotoscape em cima de uma foto do cássio amaral

1-O que faz um texto ser poesia?

Vida e vivência. Vida e vivência trazem poesia junto com uma potência única que é o olhar de cada um que se propõe a fazer poesia. É interessante dizer que poesia não tem nada a ver com beletrismo, mas é uma beleza ímpar que está na música, nos grafites, nos néons, nas telas de pinturas, no cinema, na dança, na fotografia, no teatro.
É complicado definir poesia em si,mas poesia é sobretudo transgressão e meditação no meu entendimento. Uma trepada entre o Zen e o Rock and Roll.

Vi recentemente a entrevista de Eduardo Galeano, que escreveu As veias abertas da América Latina na TV CULTURA, ele falava da perda do cachorro dele, da saudade disso, da amizade com seu cão. Tínhamos um cachorro quando viemos para o litoral de Santa Catarina, o interessante na fala do Galeano é que todos temos sentimentos, e isso é o que traz poesia, um texto só é poesia quando se tem além de domínio de linguagem sentimento. Mas não é só sentir e rimar limão com coração. É muito , muito além disso, é trabalho árduo, é jogo de palavras. Para um texto ser poesia ele tem que engolir a aurora como Manoel de Barros disse num de seus poemas, ou ser a liberdade da nossa linguagem como Leminski citou também. Mas ainda é conseguir entrar no sol e de lá do sol emitir faíscas, raios num mundo tão duro e embrutecido pelo consumismo exarcebado e egoísta. Um texto é poesia quando nos supera, quando nos toca, quando nos bate. É o gozo que temos diante de algo que nos transcende.

2-Usando uma frase do Aristóteles: “infere-se que não deliberamos a respeito dos fins, mas a respeito dos meios” relacione pra gente, por favor, o seu fazer poético com a frase para que possamos (se é que é possível, creio que não mas...) chegar perto da essência da sua poesia..

Mistura, simbiose, miscigenação, links com hipertexto, haikai, zen, surrealismo e psicodelismo em alguns poemas e contos. Fotografia, retrato de contexto que vivo e vivencio.

3- O que é Deus?

É o sêmen que nos fez, a vida, a arte, em tudo. Deus é o cisco sentado no banco da praça. É o sol. É prática do bem, fraternidade, humanismo. Deus é o amor fraternal, a razão fora de religiões. É a praticar o bem, sem necessariamente precisar de um templo, de uma MECA, de fundamentalismos baratos para matar ou morrer.
Enfim, Deus é você, eu , todos, por que temos a mesma essência, apesar que alguns se descarrilham na trajetória.

4-A Arte vale por si só ou ela vale-se de algo?

Vale-se de alma, de essência, de vida, por si só a arte banaliza-se.
A arte vale na medida do valor que damos a ela, no meu caso ela é sagrada, é algo que não tem preço. É como no filme do Modigliane, quando o Modigliano recusa-se vender o quadro dele para um ricaço, só porque o ricaço queria um quadro em casa.
A arte vale-se de potencialização de vida. Uma potência que é a transcendência, uma coisa que se chama verve. A verve no artista no olhar que ele tem do mundo.

5-Tive acesso a uma frase do Hegel a alguns anos e ela nunca mais saiu da minha cabeça:”a única lição prática da História é que ninguém aprende com lições práticas da História”. Gostaria de saber de você, como professor de História e questionador do mundo, até que ponto isso pode ser admitido?

O domínio sempre aconteceu e acontece no mundo. O ser humano tem memória, mas infelizmente essa memória parece que se perde no tempo e espaço, principalmente no nosso país. O que vale é o vivido, pode ser admitido quando somos egoístas, quando não vemos os outros, quando somos ludibriados e vilipendiados, assim como os países “ricos “ dominam os outros e justificam esse domínio como um bem comum à própria humanidade.

6-Considerando que os poetas são alienados a várias coisas, não fazendo deles seres nem piores nem melhores, fale-nos sobre a transferência artística e alienação dos poetas.

A alienação as coisas ruins , as guerras, as violências é algo positivo para os poetas, mas toda alienação é ruim. A transferência artística dessa alienação é ver algo bom ainda, a beleza, a essência, a produção do contexto que se vive dentro da poesia.

7-quais os escritores, poetas, ou artistas em geral da atualidade que você considera como sendo admiráveis a ponto de citar? (não vale os que você conhece. Somente os que você nunca trocou uma palavra)

Pergunta difícil.
No sudeste sou admirador de muitos amigos que são poetas , escritores, músicos, artista plásticos, dramturgos e artistas em geral.
Citar é complicado, mas vou citar o Rubens da Cunha daqui de Santa Catarina, o Jorge Vicente de Portugal, Henrique Pimenta de Mato Grosso. Bom, o Ítalo Puccini de Jaraguá do Sul. Me desculpe, citar é complicado demais, acabamos pegando nisso.

8-A política está um escândalo só. Ou melhor, inúmeros escândalos. Ontem mesmo o diretório nacional do partido do PT aceitou o retorno do ex-tesoureiro Delúbio Soares, um dos envolvidos no mensalão. Estamos todos mesmo de braços cruzados frente a isso como bons subversivos de meia-pataca? Será que existe mesmo algum ostracismo mais prolongado na política do Brasil?

Sim existe, precisamos acordar, ter mais atuação, sermos mais cidadãos, algo como mobilização, sairmos ás ruas para bater panelas, cobrar de nossos políticos. Tira-los do poder quando existir mensalão, dizimão, cuecão, meião, é necessário lutarmos para a prática da lei, da punição, somos subversidos de meia pataca,mas ainda podemos agir, mobilizar. Penso na mobilização, embora isso não ocorra muito hoje. Mas é necessário voltarmos às ruas. A mudança mesmo só vai vir de nós. O Brasil sempre foi corrupto, um país extremamente rico e o povo ganhando o que ganha. Isso é inadimissível, precisamos agir, só a ação faz algum sentindo com relação a política, mesmo que seja através de abaixo-assinados e movimentações nas ruas, nas câmaras de vereadores, câmara dos deputados e senado.
Temos que cobrar dos políticos sim,mesmo que a mudança seja lenta,mas ela precisa acontecer. Veja o professor que é minha classe. É um absurdo o que ganhamos. O Brasil precisa investir em educação e parar com toda essa demagogia que sempre houve. A educação é o gargalo da mudança nesse país, de forma séria e sem demagogia como é feita hoje.

titane na ufmg

2011-04-30T14:47:00.000-07:00

foto:isaias

poema de haroldo de campos

2011-04-30T08:12:00.000-07:00

Tristia

minicâmaras térmicas
para inativação do vírus da
tristeza
em borbulhas de
citros

CAMPOS, Haroldo de. A educação dos cinco sentidos: Poemas. São Paulo: brasiliense, 1985.

poema de duda machado

2011-04-30T07:35:00.000-07:00

Imitação das coisas

Vamos, dedique-se por inteiro
às aparências, às coisas propriamente
ditas. Procure frequentá-las,
trazê-las para dentro de si mesmo,
incorporá-las dia a dia,
a cada instante,
por mais irrisório/absurdo que pareça.

Pode ser, no entanto, que você
não resista o tempo todo
e, de vez em quando, se afaste
da consistência das coisas
e se deixe levar
pelo hábito de transformá-las
em encantamento ou profundidade.

Não se perturbe. Ao persistir,
voltaremos mais uma vez a elas,
imperfeitos e concentrados
- como no amor -, decididos
a alcançá-las, embora adivinhando,
e já pouco importa, que ainda
não estamos preparados.

MACHADO, Duda. Margem de uma onda. São Paulo: Editora 34, 1997.

Sorte (um poema de Hermann Hesse)

2011-04-27T15:06:00.000-07:00

estou lendo o romance "O Lobo da Estepe", do escritor alemão Hermann Hesse, então resolvi postar um poema dele aqui.

Enquanto vives perseguindo a sorte,
não estás pronto para ser feliz,
ainda que seja teu o que mais queres.

Enquanto te lamentas do perdido,
e tens metas e não te dás descanso,
não podes saber o valor da paz.

Só quando a todo anelo renuncias,
sem objetivos nem desejos mais,
e já não dás à sorte qualquer nome,

já a maré dos eventos não te atinge
o coração, e se acalma tua alma.

(de “Música da Solidão”, 1915)

2011-04-24T20:15:00.000-07:00

p/ Cássio Amaral

Da floresta escura um
Clarão ao longe revela
Que o audaz cavaleiro se aproxima.

Ouve-se a trova.
Nenhuma força pode segura-lo:
Seu cavalo chama-se poema.

poema e foto: isaias de faria

limite

2011-04-19T06:05:00.001-07:00

tudo depende
do que você espera?

tudo depende
porque a gente
depende?

tudo pode esperar porque você
pode esperar e tudo depende
do que a gente pode
esperar?

poema e foto: isaias

2011-04-18T18:55:00.000-07:00

foto: isaias

XLIII

2011-04-13T15:37:00.000-07:00

Um poema de Rafael Nolli

30/05/03

A poesia refugiou-se, não morreu. Incompleta, fragmentada, ela está borbulhando no mais profundo caldeirão de idéias: no peito do poeta, na voz do povo, na mais sangrenta terça-feira ou no débil gemido de uma criancinha ferida na escada.

Basta beber na fonte certa, desobstruir o obstáculo certo, delimitar e repensar os caminhos certos.

Despudorar: se o verso anunciar um hecatombe, dar ao povo, em anúncio não misericordioso, o hecatombe. Revoltar: se o verso exigir uma revolução, dar a todos a chama, o estopim, a ordem.

A poesia refugiou-se, não morreu. Ela se arma na mais verde floresta, na mais longínqua vontade, no mais profundo desejo: ela ressurgirá como um afogado de três dias que vêm à tona para feder.

* do livro Memórias à Beira de um Estopim

por L. Rafael Nolli

UM POEMA-SINOPSE PARA O FILME “CÃO SEM DONO” de BETO BRANT

2011-04-11T10:57:00.000-07:00

UM POEMA-SINOPSE PARA O FILME “CÃO SEM DONO” de BETO BRANT

duas perspectivas:
a dele, aleatória, ou
sem palmas ao desejo

a dela, cheia de asas rumo
sabe-se lá aonde

se olham num apartamento
entre poucos móveis e um
vira-lata clássico

a esperança e a dor universal
perpassa-os ali

poema:isaias de faria

2011-04-08T20:46:00.000-07:00

pensemos

foto: isaias

conto

2011-04-03T22:11:00.000-07:00

Bia e Miloz são amigos desde os 12. Agora, com 38, quase não se encontram.
Miloz é meio baixo, tronco largo, sisudo quase sempre.
Bia tem voz suave, pausada, doce como a própria aparência da face, cabelos curtíssimos, olhos grandes e negros.
Bia trabalha no TRE.
E Miloz lá está perdido, mas encontra o guichê e:
- Que surpresa, Bia! Vim aqui pra...
-Já sei, miloz, te conheço, “pra poder participar da farsa eleitoral”.
-é, mas amadureci um pouco, sei elaborar melhor as ideias. Antes era jargão decorado mesmo, como esse que você citou.
-Tô brincando, vejo que você amadureceu, até pelo modo de se vestir.
-Esqueça! Depois do expediente podemos sair. Tanto tempo sem nos vermos né?
Passava das 23h, os dois já estavam na décima rodada e precisariam acordar bem cedo. Mas Bia bebia e balançava a cabeça, o pescoço, os quadris, o corpo todo em sintonia com a música frenética, e falava ao mesmo tempo de toda aquela euforia:
- Será que a dança é algo pra fazer a gente não se envelhecer?
- Essas músicas do Franz Ferdinand convidam para movimentos de braços e pernas, não?
- É... acho que você concorda comigo.

isaias

sem título

2011-03-29T18:56:00.000-07:00

foto por : isaias

2 haicais

2011-03-17T20:19:00.000-07:00

antiga pasta brancocinza
manchada de café -
guardam haicais

*************************

Perco-me muito
e só me encontro
num átimo de segundo

haicais e foto: isaias

2011-03-15T06:22:00.000-07:00

o poeta ricardo aleixo junto com outros artistas estão com esse belo e criativo projeto. bh precisa disso.

impasse

2011-02-28T08:12:00.000-08:00

quando

o silêncio

assombra

a palavra

que pensei

não sei

se insisto

em dizer

o perdido

ou se hesito

ante o risco

de me perder

outra vez

poema: maria esther maciel
foto: isaias

PRODÍGIO - poema de charles simic

2011-02-28T07:59:00.000-08:00

Cresci dobrado sobre
um tabuleiro de xadrez.

Adorava a palavra check-mate.

Todos os meus primos pareciam preocupados.

Era uma pequena casa
perto de um cemitério romano.
Aviões e tanques
sacudiam o vidro das janelas.

Um professor de astronomia reformado
ensinou-me a jogar.

Isto deve ter sido em 1944.

No tabuleiro que usávamos,
a tinta estava quase lascado
nas partes pretas.

O Rei branco estava em falta
e teve que ser substituído por.

Disseram-me, mas eu não acredito
que nesse verão testemunhei
homens pendurados em postes telefónicos.

Lembro-me da minha mãe
vendar-me muito os olhos.
Ela tinha um modo de enfiar a minha cabeça
de repente sob o seu casaco.

Disse-me um professor que no xadrez,
os mestres também jogam de olhos vendados,
os maiores deles em vários tabuleiros
ao mesmo tempo.

(1980)

Umas das minhas reflexões sobre o niilismo e o ateísmo.

2011-02-25T15:18:00.000-08:00

Historicamente, o ser humano não está preparado para ignorar suas religiões e dogmas místicos. Mas quando estará?

Moacyr Laterza

2011-02-24T05:22:00.000-08:00

Sentindo-a sempre junto e ausente.

Jamais completar o enleio de seus braços.

E nem das fontes invioláveis de seus olhos,

sofrer o travo mais fundo.

Ter o pórtico e a perspectiva do mundo,

o perfil de seus erros,

os descaminhos do sonho.

Nunca porém de seus ermos medonhos,

O desamor de seu saibro mais fundo.

Caminhar como se não caminhara,

a revolver no desolado lanço dos passos

a incerteza derradeira que nem sonhara.

poema:Moacyr Laterza

o filósofo e poeta Moacyr Laterza. Ex-professor da UFMG, onde também se licenciou em filosofia, Laterza foi um intelectual de larga influência nos meios acadêmicos e culturais de Minas Gerais.

PAISAGEM COM FRUTAS

2011-02-20T18:46:00.000-08:00

poema de MARIA ESTHER MACIEL

***************

Duas peras sobre a mesa

esperam a tua fome.

O dia é verde

e o vento tem cores provisórias.

Sobre o muro

um pássaro mudo

de olhar escuro

perscruta a tua sombra

Ele sabe

que ninguém sabe

em que azul

ocultas

teu absurdo.

MARIA ESTHER MACIEL é poeta e professora de teoria da literatura na UFMG
É autora dos livros: Dos Haveres do Corpo (poesia, Ed. Terra, 1985), As vertigens da lucidez: poesia e crítica em Octavio Paz (ensaio, Ed. Experimento, 1995); A dupla chama: amor e erotismo em Octavio Paz (ensaio, Ed. Memorial da América Latina, 1998); Triz (poesia, Ed. Orobó, 1999); Vôo Transverso: poesia, modernidade e fim do século XX (ensaios, Ed. Sette Letras, 1999); A memória das coisas (ensaios, Ed. Lamparina, 2004), e O livro de Zenóbia (ficção, Ed. Lamparina, 2004).

Composição fotográfica 2 / poema

2011-02-18T17:13:00.000-08:00

a poesia
é um
ato solitário
(mesmo com suas múltiplas matérias-primas)

é verbo errante

destino numa bacia com
lágrimas e sorrisos

sumindo, vazando

entre as mãos

foto e poema : isaias

Composição fotográfica 1

2011-02-15T09:49:00.000-08:00

... Composição fotográfica é a ordem dos elementos, do primeiro plano e dos motivos secundários, é também a qualidade estética...

foto : isaias

2011-02-02T04:16:00.000-08:00

sem email
mande telepatia
por inteiro

haicai : cássio amaral
foto : isaias (da peça : contracapa - balet jovem do palácio das artes)

2011-01-30T04:30:00.000-08:00

poema de : augusto de campos

2011-01-23T18:19:00.000-08:00

miniconto. republicando com uma pequena modificação

O bar era perto. Passava das 23h. Os dois precisariam acordar bem cedo mas, bia bebia e
Balançava a cabeça, o pescoço, os quadris, o corpo todo em sintonia com a música frenética, e falava, e gritava, e repetia ao mesmo tempo:
-Será que a dança é algo pra fazer a gente não se envelhecer?
Ele ficara todo o tempo sem dizer nada, com os olhos fechados, rodopiando no compasso da velha amiga que, sorrindo, passaria a pensar naquilo pra sempre.
Naquele momento ela sussurra maliciosamente bem pertinho de sua orelha :
- É... acho que você concorda comigo.

2011-01-23T17:54:00.000-08:00

dudu lima tocando com stanley jordan no palacio das artes
foto : isaias

Grünewald

2011-01-11T18:57:00.000-08:00

poema de : José lino Grünewald

jazz

2011-01-11T18:40:00.000-08:00

foto: isaias

Miłosz

2011-01-10T18:11:00.000-08:00

Os meus ouvidos escutam cada vez menos as conversas, os meus
[olhos enfraquecem, continuando porém insaciados.

Vejo as pernas delas de mini-saia, de calças,
[ou de tecidos vaporosos,

Espreito cada uma, os seus rabos e coxas, pensativo,
[embalado por sonhos porno.

Ó lascivo velho jarreta, estás com os pés para a cova
[e não para os jogos e brincadeiras da juventude.

Mas não é verdade, faço apenas aquilo que sempre fiz,
[compondo as cenas desta terra, movido pela
[imaginação erótica.

Não desejo justamente estas criaturas, desejo tudo,
e elas são como um sinal de convívio extático.

Não tenho culpa de sermos feitos assim, metade de
[contemplação

desinteressada e metade de apetite.

Se depois de morrer for para o Céu, lá, terá de ser como aqui,
apenas hei-de livrar-me dos sentidos entorpecidos
[e dos ossos pesados.

Transformado em puro olhar, continuarei a absorver
[as proporções
do corpo humano, a cor dos lírios, a rua parisiense
[na madrugada de Junho.
Enfim, toda a inconcebível, a inconcebível pluralidade
[das coisas visíveis

Czesław Miłosz (poeta polonês)

pasternak

2011-01-10T18:07:00.000-08:00

Ser famoso...

Ser famoso não é bonito.
Não nos torna mais criativos.
São dispensáveis os arquivos.
Um manuscrito é só um escrito.

O fim da arte é doar somente.
Não são os louros nem as loas.
Constrange a nós, pobres pessoas,
Estar na boca de toda a gente.

Cumpre viver sem impostura.
Viver até os últimos passos.
Aprender a amar os espaços
E a ouvir o som da voz futura.

Convém deixar brancos à beira
Não do papel, mas do destino,
E nesses vãos deixar inscritos
Capítulos da vida inteira.

Apagar-se no anonimato,
Ocultando nossa passagem
Pela vida, como a paisagem
Oculta a nuvem com recato.

Alguns seguirão, passo a passo,
As pegadas do teu passar,
Mas tu não deves separar
Teu sucesso do teu fracasso.

Não deves renunciar a um mínimo
pedaço do teu ser,
Só estar vivo e permanecer
Vivo, e viver até o fim.

boris pasternak (poeta russo)

poema

2011-01-09T18:10:00.000-08:00

Um pouco
Da estrada cheia de
Algoz

(Pensa a dias nisso)

Vibra sua boca silente

Da ponte
Vê
Passar

Comboios de
Tudo que deixou

foto e poema : isaias

bia

2010-12-31T15:51:00.000-08:00

O bar era perto. Passava das 23h. Os dois precisariam acordar bem cedo mas, bia bebia e
Balançava a cabeça, o pescoço, os quadris, o corpo todo em sintonia com a música frenética, e falava, e gritava, e repetia ao mesmo tempo:
-Será que a dança é algo pra fazer a gente não se envelhecer?
Ele ficara todo o tempo sem dizer nada, com os olhos fechados, rodopiando no compasso da velha amiga que, sorrindo , passaria a pensar naquilo pra sempre.
Naquele momento ela sussurra maliciosamente no ouvido dele :
- É... acho que você concorda comigo.

texto e foto : isaias

haicai

2010-12-24T06:51:00.000-08:00

de repente o
sol vira chuva -
é dezembro

isaias

ah, o azul

2010-12-23T05:35:00.000-08:00

poema : Stéphane Mallarmé
foto : isaias

L'Azur

Do azul eterno a serena ironia
Esmaga, indolentemente bela como as flores,
O poeta impotente que maldiz o seu gênio
Através de um deserto estéril de Dores.

Fugindo, de olhos fechados, sinto-o a olhar
Com a intensidade de um remorso aterrador,
Para a minha alma vazia. Para onde fugir? E que noite perturbada
Lançar, farrapos, lançar sobre este desprezo aflitivo?

Nevoeiros, subi! Deixai cair as vossas cinzas monótonas
Com longos trapos da bruma nos céus
Que afogará o pântano lívido dos outonos
E erguei um grande tecto silencioso!

E tu, sai dos charcos letianos e recolhe
Ao regressares, a jarra e os pálidos juncos,
Caro Tédio, para tapar com uma mão nunca cansada
Os grandes buracos azuis que os pássaros fazem maldosamente.

E mais! que sem cessar as tristes chaminés
Fumeguem, e que de fuligem uma errante prisão
Extinga, no horror das suas negras linhas,
O sol morrendo amarelado no horizonte!

-O Céu está morto. -Em tua direcção, refugio-me! dá, ó matéria,
O esquecimento do Ideal cruel e do Pecado
A este mártir que vem partilhar a liteira
Onde o gado dos homens está deitado feliz,

Porque eu quero aí, uma vez que o meu cérebro enfim, esvaziado
Como um maço de palha caído ao pé de uma parede,
Já não tem a arte de dourar a ideia soluçante,
Lugubremente bocejar num passamento obscuro...

Em vão! O Azul triunfa, e ouço-o a cantar
Nos sinos. Minh'alma, ele faz-se voz para mais
Nos meter medo com a sua vitória maldosa
E do metal vivo sai em angelus azuis!

Ele rola pela bruma antiga e atravessa
A tua agonia nativa tal como um gládio seguro
Para onde fugir nesta revolta inútil e perversa?
Estou assombrado. O Azul! O Azul! O Azul! O Azul!

Stéphane Mallarmé

2010-12-20T03:51:00.000-08:00

Adalberto queria tirar fora e não voltar com nada naquele apartamento semi-escuro e lúgubre. “É necessário deixar tudo fora”. Pensava, seriíssimo, com a testa contraída e as sobrancelhas serradas. Ele queria deixar uma sensação de vazio para colocar somente a vitrola no chão, rodando una furtiva lagrima*. E continuava a pensar com seus botões: “Se eu tivesse um infarto agora seria um pouco mais dramático e um pouco menos patético que aqueles que odeiam poesias e operas.”

*opera: una furtiva lagrima. De Gaetano Donizetti

isaias

2010-12-18T19:47:00.001-08:00

Breviário di’versos

1.

quero a palavra disforme
análoga à forma das nuvens
prenúncio de coisas tardias
vazio sem nome –
buraco negro a engolir estrelas.

quero o verso vazio
poesia de coisa nenhuma
silêncio em seu contrário
vazio sem nome –
Sputnik a vagar no espaço.

quero o regresso à terra
o abraço do solo escuro
anúncio de coisas inúteis
vazio sem nome –
Morte a engolir a vida.

poema : flávio offer
foto : isaias

ultimamente ando com a cabeça nas nuvens

2010-12-14T16:46:00.000-08:00

foto : isaias

titane e túlio mourão na UFMG. duo perfeito

2010-12-02T17:32:00.000-08:00

foto : isaias

mímesis

2010-11-28T17:35:00.000-08:00

fernando andou lendo
platão
-todos sabem que
somos fingidores, pessoa!
mesmo dizendo uma
verdade

foto e poema:isaias

uma cantora que da gosto de ouvir.

2010-11-10T12:56:00.000-08:00

As coisas não precisam de você

Quem disse que eu tinha que precisar

As luzes brilham no Vidigal

E não precisam de você

Os dois irmãos também não ..... precisam

O hotel Marina quando acende

Não é por nós dois

Nem lembra o nosso amor

Os inocentes do Leblon

Esses nem sabem de você (nem vão querer saber)

E o farol da ilha só gira agora

Por outros olhos e armadilhas

Outros olhos e armadilhas

Outros olhos e armadilhas

http://www.vagalume.com.br/marina-lima/virgem.html#ixzz14uo7HZhG

jazz

2010-11-05T18:49:00.000-07:00

foto : isaias

Samba Erudito ( paulo vanzolini)

2010-11-03T12:07:00.000-07:00

Andei sobre as águas
Como São Pedro
Como Santos Dumont
Fui aos ares sem medo
Fui ao fundo do mar
Como o velho Picard
Só pra me exibir
Só pra te impressionar

Fiz uma poesia
Como Olavo Bilac
Soltei filipeta
Pra ter dar um Cadillac
Mas você nem ligou
Para tanta proeza
Põe um preço tão alto
Na sua beleza

E então, como Churchill
Eu tentei outra vez
Você foi demais
Pra paciência do inglês
Aí, me curvei
Ante a força dos fatos
Lavei minhas mãos
Como Pôncio Pilatos

Reflexão: Caráter Público e Objeto da Educação (Aristóteles)

2010-10-31T18:55:00.000-07:00

Hoje marca a data da primeira presidente mulher(Dilma Rousseff) da história do Brasil. Deixo meu contentamento em ver eleita uma candidata que, acredito, trará ao menos uma pseudo distribuição de renda (palavras minhas, que fique claro). Compartilho também um trecho do Aristóteles que, na minha opinião, deveria ser levado mais a sério pelos governantes do nosso país:

"Em suas diversas fases, a educação das crianças se revela um dos primeiros cuidados do legislador. Ninguém o contesta. a negligência das cidades sobre esse ponto é-lhes infinitamente nociva."

Aristóteles, A política. São Paulo, Martins Fontes, 2006. Pag: 77. tradução de: Roberto leão Ferreira

Mônica Salmaso com Nelson Ayres e Teco Cardoso - UFMG

2010-10-22T08:06:00.000-07:00

foto : isaias

avenida afonso pena. não feche o cruzamento. sujeito a multa.

2010-10-21T04:51:00.000-07:00

foto : isaias

três pérolas poético-vegetarianas de henrique pimenta

2010-10-19T19:14:00.000-07:00

1.
Só mais um cupom -
repito meia palmito,
meia champignon.

2.
Num restaurante vegan:
"Aqui, até as moscas são verdes!"

3 (vírgula alguma coisa).
Carne? Nem a pau!
Uma salada completa,
arroz integral.

2010-10-11T21:40:00.000-07:00

fotografo você ignorando o
tempo
o nexo dele e a vida inteira.

descontraidíssima, deixa-se.

as mobílias observam o
olhar longitroante teu.

foto e poema : isaias

2010-10-10T20:18:00.000-07:00

As coisas são afetos? as coisas apontam? as
Coisas criam-nos afetos?

As coisas (de)formam os afetos
Tiram-nos os afetos

As coisas não devolvem afetos

Às vezes Trans (ferem) os afetos
(Sabe-se lá pra onde)

as coisas não estão nem aí pros afetos

foto e poema :isaias

2010-10-06T16:23:00.000-07:00

Criar espaços nem sempre
Da certo.

Estranhar, é uma sina nessa
Tentativa.

e seguimos nisso, pensando baixo,
Coçando a cabeça.

Oráculo, não temos;

Talvez,

Uma seta
Uma bússola.

Um caminho?

Rumo é um verbo bem esquisito

foto e poema : isaias

um poema de flávio otávio ferreira

2010-10-03T14:52:00.000-07:00

Uma ocasião qualquer

Na falta de sorrisos,
Grito alto, me descabelo,
Me arranco o chão,
Me jogo num abismo,
Abro os braços
E aterriso.
Antes que uma lágrima escorra,
Corro contra o vento,
Corro contra o tempo
E me arrasto por guetos
De sombras.
Antes que a morte venha
Compreendo a dor do mundo;
Levo um sorriso para as crianças
E um aparelho de barbear
Para qualquer outra ocasião

flavio otávio ferreira, do livro: itinerário fragmentado

chuva quase o dia todo, mas o café com letras ficou com brilho de estrela por causa da bárbara lia, lançando o seu livro constelação de ossos

2010-09-29T06:45:00.000-07:00

nessa última foto, da esquerda p direita: bárbara lia,mônica,eu, luciano(o mais alto da galera),israel, patrícia

lançamento do novo livro da escritora e poeta bárbara lia no café com letras

2010-09-13T18:53:00.000-07:00

Ter a experiência de ler uma literatura contemporânea, viva, ativa, com todos seus poros abertos é ótimo. Constatar que uma poeta vem a BH saindo de Curitiba, Paraná, para lançar um artefato-livro com isso tudo, e mais dedicação e talento, é melhor ainda, é puramente uma dádiva.

a traição de eurídice

2010-09-12T19:30:00.000-07:00

Agora, só me resta seguir em frente, tentando não olhar para trás. Daqui em diante, ela será apenas mais uma sombra, fadada a desaparecer, mesclando-se à escuridão das minhas memórias mais traumáticas. Eu cruzaria o inferno por ela, mas, por mais que me esforçasse, nunca a perdoaria.

por : rodrigo domit

4 haicais

2010-09-12T06:33:00.000-07:00

no rio abaixo
seu leitmotiv :
a foto da musa

---------------------------

um átimo :
a pétala do ipê ao vento
até o chão

---------------------------

melhor o ar
quando se
está no mar

---------------------------

no meio da madrugada
dois amigos bêbados
cantam abraçados

haicais : isaias

2010-09-07T10:06:00.000-07:00

(Bia) Será que a dança é algo pra fazer a gente não se envelhecer?
(Miloz) Essas músicas do Franz Ferdinand convidam para movimentos de braços e pernas, não ?
(Bia) É... acho que você concorda comigo.

o miniconto inteiro no poemadia : http://poemadia.blogspot.com/

2010-09-05T21:00:00.000-07:00

tantas vozes

não dizem

o melhor do silêncio

haicai de cássio amaral. sem dúvida, um dos poetas q mais admiro. grande amigo.
foto : isaias

2010-09-03T19:22:00.000-07:00

minha sobrinha emanú
foto : isaias

2010-09-03T19:21:00.000-07:00

ARTEFATO NIPÔNICO

A borboleta pousada
ou é Deus
ou é nada.

(adélia prado)

2010-09-01T08:55:00.000-07:00

esperam feito tantos. os filhos saem um a um da janela.
ele acompanha circunspecto o adeus da existência que pode lembrar.
depois também sai, e caminha em pedregosas ruas sem nível.
agacha, pega um ramo, e tenta discordar de nietzsche
mais uma vez que divina é a arte do esquecimento.
lentamente a tarde acaba.

isaias

2010-08-30T18:54:00.000-07:00

A TARTARUGA TARTAMUDA

deixem passar, abram alas amiúde
à tartaruga que, de ruga em ruga,
só pede calma ao tempo, tartamuda,
pra aprender a envelhecer dentro
da juventude, de ruga em ruga

(fabrício marques)

haicai

2010-08-26T21:13:00.000-07:00

fim da chuva
espelha o céu
a poça d’água

(Débora Tavares)

2010-08-15T18:44:00.000-07:00

foto : isaias

2010-08-04T18:58:00.000-07:00

uma fala dura sobre o amor é necessário

"O amor é a mais negra das pestes, mas ninguém morre de amor, e quase sempre passa." trecho do filme o sétimo selo, de ingmar bergman

Há nas entrelinhas do amor uma
Infinita tristeza

Escondida em silêncio

Há alguns dejetos que
Ela (a tristeza) guarda, e, não joga
Fora nada:
Longos sorrisos e lágrimas junto
Fome de afetos
Desprezos
Aniquilamentos
Pausas carinhosas carcomidas
[i n d i s c r i m i n a d a m e n t e.

Mesmo entre flores multicoloridas
Exalando cheiros

poema : isaias

2010-08-02T19:02:00.000-07:00

na mesa de um bar

de tantas brincadeiras e tantas distrações
nos perdemos e continuamos falando e
reconhecendo tudo como uma grande
responsabilidade de estarmos dizendo a
realidade
e a maior e mais intelectual brincadeira nesta
mesa anti-introspectiva de bar, neste dia ou
noite, é talvez discutir persona do bergman

isaias

2010-08-01T16:40:00.000-07:00

posso sim deixar a desejar
e
tratar de colher só capins na
calçada

posso rir só de mês em mês
e
mesmo assim estar contente

posso apagar as mensagens do mundo
vindas sem eu querer

pouca convivência?

2010-07-30T19:32:00.000-07:00

-é relativo ao quê mesmo?
-ao signo que podemos tatear.
-signo? tatear?
-é.
-peraí, cê tá me testando?
-não.
-olha, eu só queria era me casar de vestido de noiva sem ter que ser embromada por um teórico que acaba por não dizer diretamente o que quer.
-benzinho, não é que eu não queira me casar nesses padrões, é só um argumento...
ela cantarola:
-tá legal, eu aceito o argumento, mas não mude o samba tanto assim...
ele pisa um pouco mais duro que o normal indo escolher um filme na estante.
-poxa vida, não tem filme que preste aqui?
-eu sou uma mulher bem senso comum, eu sei, mas também sei conhecer algo do outro após uma semana.

foto e miniconto : isaias

miniconto

2010-07-28T15:19:00.001-07:00

Furor. Olhar temerosíssimo de ambos. Aperta-lhe o braço frágil. Furor.
Puxa à arranques e a joga na parede de chapisco.
Lasca-lhe beijos na barriga inteira dizendo querer a criança assim mesmo.
foto e miniconto : isaias

um conto da menina "estranha"

2010-07-20T18:55:00.000-07:00

Era calada. Falava demais. Ou 8 ou 80. Que as frutas tinham fibras, que doces eram as uvas, que a banca estava cheia de mentiras. Dizia e ficava calada. Em casa, na escola, no ônibus. Por horas, dias, semanas. Não era por nada não, era por puro desinteresse mesmo.
-bom isso é bom. Não deslumbrar-se com as coisas do mundo é sempre bom.
Dizia um sujeito no bairro.
E ela ao ouvir, entortava levemente a boca, levantava uma das sobrancelhas, e cobria o rosto com as duas mãos.
Tudo vindo daquela menina era de se estranhar, porque todos eram iguais entre si e diferentes dela. E ninguém ao olhá-la, sabia o porquê de nada.

foto e conto : isaias

um conto do renato sampaio

2010-07-18T19:20:00.001-07:00

METÁFORA

Quando a relva florescia nos campos e os primeiros pássaros começaram a cantar nos arvoredos, surgiu em uma planície cortada por um riacho de águas límpidas uma jovem correndo pelos caminhos que ao longe apontavam.

Soltas ao vento, suas vestes, curtas, leves, transparentes, encobriam formas de tal modo perfeitas que, diante delas, a ninguém seria dado resistir aos delírios que, nesses casos, antevendo relva e luz, em desejos vêm ao ar, em volúpias se avolumam.

Caindo-lhe pelos ombros, seus cabelos flutuavam ao sabor da brisa e, seus passos, fortes, velozes, instantâneos, obedeciam a razões que, por tão pouco virem ao caso, delas aqui não se falará.

Reclinando-se à sua passagem, as flores, múltiplas, intensas, alvissareiras – girassóis, lírios, margaridas, alecrins –, rendiam-lhe graças, homenageavam suas formas: estação em cores, a própria cor.

– Em boa hora – murmuraram –, seus passos a conduziram até nós. Seja bem-vinda, os deuses a guiarão.

Claro que flores, quando chegam a murmurar, longe está de serem flores porque, a elas, no máximo, são atribuídas certas metáforas e metáforas, na realidade, jamais tiveram voz ou se fizeram ouvir. Mas, se não eram flores, eram, contudo, marginais escondidos entre elas. Pior: marginais movidos a droga, ávidos por novas doses e, àquela altura, em plena fuga de uma penitenciária localizada nos arredores. Exceção para o mais novo, que não dependia de drogas, sequer cumpria pena, mas, ativista inconseqüente e chegado ao que viesse, havia se juntado ao grupo sem que se soubesse bem por quê.

O que a seguir aconteceu não teve testemunhas; ou melhor, um único, raro pássaro, presenciou. Afastados, há muito, do convívio com outros seres – homens, mulheres, a vida, enfim –, aproximaram-se então da moça, cativaram-na, passaram-se por bons, ofertaram-lhe pouso, rosas, informações:

– A trilha é esta, não se preocupe. Nossos olhos serão os seus.

E Marcelina – era este o nome dela –, aquiescendo, assentou-se entre eles, disse sim, contem comigo, não vou decepcioná-los. E conversaram, traduziram-se, enturmaram-se. Olhos nos olhos, alegres, o prazer de estar ali.

Depois, seguiram em frente.

Mais ao longe, tarde a prumo, noite à vista, acamparam-se:

– Durma ali, gentil menina, velaremos o seu sono. Durma, durma, que o perigo passa ao longe. Afastaremos as serpentes, os azedumes, o próprio demônio, se existir, e as aves de rapina; aqui está uma.

Ingênua, tão bonita, quem diria, Marcelina acreditou. Acreditou e adormeceu. E acercaram-se, um a um, a seu redor; e apalparam-na, viajaram, foram além: um delírio. Noite adentro, sem limite ou exceções; afora o aqui não dito. E com tal cuidado que Marcelina, despertando, agradeceu-lhes, sonhou com os anjos, confessou: eu sou vocês.

Pela manhã, bem cedo, à cata dos fugitivos, alguns de seus iguais, incumbidos de abatê-los, chegaram de mansinho, aproximaram-se em silêncio, evitaram que acordassem e, abraçados, ela e eles, um só corpo, um só amor, fuzilaram-nos, um a um, quatro flores, duas pétalas, um horror.

Sorrateiro, ali ao lado, violino entre galhos, um pássaro, que a tudo assistia, conformou-se em não ser gente, adorou ser pássaro e, livre, livre, cantou como poucos cantam num dia assim: que o inferno lhes seja breve.

(Transcrito de Contos de bom humor. (Parte II - Outros Contos) - Belo Horizonte, 2007. Edições Hematita, 128 páginas)

2010-07-16T19:38:00.000-07:00

2010-07-12T20:33:00.001-07:00

Ficavam dizendo que o cabelo dele tinha cor de bosta. Cantarolavam musiquetas insultantes. Principalmente quando todos do bairro iam vender amendoins torrados, frutas e pássaros silvestres em caixinhas. Ele não temia comentários torpes, que traziam os colegas diariamente. Cresciam assim, ora em estações quentíssimas, ora em frio de congelar pingüim que mesmo arrepiados, andavam unidos barulhentos e sem camisas (isso é que era realmente complicado).

2010-07-12T20:31:00.000-07:00

Se vão, entre algumas espaçadas árvores da meio íngreme montanha. Longa pastagem dos seus sonhos. Mãos dadas, leveza no rosto. A catatonia foi deixada pros “aís”. São só regato e doçura nos olhos e bocas... corpo inteiro. Não falam: “beije-me, beije-me, subamos!” Um olha pro outro e não fala, pensa como se estivesse falando:
-eles podem acreditar, nosso bebê terá a graça dessa clara neblina, fora do mundo. Lá embaixo, o outro rapaz , triste, imagina a volta dela para seus braços.

2010-07-11T18:50:00.001-07:00

bege bem fosco num quarto estreito romeu coloca audazmente
o relógio à beira da cama no chão pois não tinha criado mas le
mbrara que nem precisava porque ia acordar bem cedo para
aproveitar o dia como havia aprendido num livro com uma po
bre magra personagem da clarice lispector

era dia de semana
não era domingo e se um temporal atrever o dia ?

até da solidã
o se aproveita.

poema

2010-07-09T19:40:00.000-07:00

Vamos produzir escadas!
Não ter que lavá-las escaldá-las depois
Será o impossível.
Vamos produzir escadas!
Cultivar o movimento,
Meio transversal,
A vontade de subir aos céus e descer ao
Inferno será talvez a metáfora da
Vida cotidiana.
Vamos produzir escadas!
Vamos produzir escadas!
Deixá-las pra posteridade,
Entrar numa repetição

foto e poema : isaias

lugares

2010-07-06T10:16:00.000-07:00

Lugares

Eustáquio é do interior, mas não do interior muito longe. Inácia de Carvalho dá a impressão de ter uma só rua, calçada e poeirenta, com buracos poucos. Engraçado como nos observam, calados, com um estado único de paciência e desânimo. Eustáquio é mais um dessas bandas e quer partir, e não se escandaliza nunca com os biscoitos, café com leite, queijo fresco, cajueiro abarrotado...

Quer ir embora pra BH. Quer ir embora, e olhar pra trás é ser paspalho, retrógrado, nostálgico. Segue, então, estrada afora. No retrovisor do caminhão verde de boleia descascada, expressa a dúvida leve de tudo. Chega logo no trevo de entrada para várias cidades. Confuso, pergunta a uma moça com destrutiva face de arrogância:

- ôpa, senhora, sabe me dizê onde fica belorzonte?

- eu sou daqui, mas nem eu nem você sabemos onde estamos.

foto e miniconto : isaias